Viața Medicală
Răceala halatului alb
Cum umplem golul de la Medicină
Cancerul din apartamentul confort doi
Conversații în ploaie
În momentul în care scriu articolul de faţă, plouă. Ba chiar tună şi fulgeră, pe deasupra, iar fiica mea cea mare s-a băgat sub plapumă, de frică. Sper că pe dumneata, cititorule, nu te plouă, ar fi păcat de exemplarul din „Viaţa medicală“ pe care îl ţii în mână. Dar, dacă te plouă, nu e mare tragedie. Fă-ţi un coif din ziar şi dă-i înainte. Când plouă, ne decantăm. Cei mai mulţi dintre noi se ascund care încotro şi rămânem doar câţiva. Există o solidaritate nespusă între cei care stau în ploaie. Dacă aţi uitat de ea, poate chiar merită să o căutaţi dinadins.
Pe mine m-a plouat destul de tare zilele trecute. Mă duceam la un seminar la care trebuia să vorbesc angajaţilor unei corporaţii despre cum te poţi lăsa de tutun. Eram pe drum cu bicicleta şi ploua torenţial, aşa că drumurile erau complet blocate de traficul intens, pentru că nimeni nu vrea să se ude în afara maşinii. Aşa se face că am ajuns primul la destinaţie, cu mult înaintea celorlalţi, care, pesemne, erau toţi şoferi sau pasageri. Am avut timp să mănânc un corn şi să beau o cafea, sub o streaşină, undeva pe platforma Pipera. Până la urmă a trebuit să renunţ la adăpostul precar şi să mă îndrept spre minicartierul business unde trebuia să conferenţiez. Continue reading “Conversații în ploaie”
Sofismul alienării
Am avut onoarea, într-o sâmbătă, să vorbesc la o conferinţă care şi-a propus să examineze interacţiunea dintre depresie şi societate. Ascultându-mi colegii, mi-am pus pentru a câta oară întrebarea originii alienării din boala psihică. Este depresia intrinsec alienantă, conţine în ea germenul izolării sociale, sau societatea e autorul exclusiv al alienării? Sau poate că boala şi societatea concură în a rupe omul de realitate? Probabil, niciuna. Poate că e, de fapt, un sofism să-ţi imaginezi că o tulburare psihică poate fi redusă la o ecuaţie care conţine, separat, termeni biologici, psihologici şi sociali. Dacă depresia nu ar fi fost ireductibilă, am fi separat-o deja în componente gestionabile. Eroarea e una de limbaj, de mod în care abstractizăm lumea naturală.
A doua zi au fost alegerile. Scriam de curând că politicienii noştri ne reprezintă cu fidelitate. Ei sunt imaginea fantasmelor şi dorinţelor mai mult sau mai puţin conştiente ale societăţii în care trăim, una în care empatia, simţul civic, cultura etc. nu sunt nevoi internalizate, ci concepte abstracte, care nu au nimic de-a face cu vieţile noastre individuale. În sănătate, nu putem spera la niciun sistem coerent sau în care binele omului să fie primul motor, atâta timp cât eu însumi, român mediu, nu sunt interesat de alt bine decât al meu. Nu că francezul ar fi mai interesat sau mai empatic decât românul – rezultatele la alegerile pentru Parlamentul European au arătat cât de mult contează instinctul şi viscerele faţă de etică şi raţiune. Doar că francezul, de la Revoluţia din 1789 încoace, a avut timp să-şi dezvolte un „cortex prefrontal“ în stare să-şi păstreze autonomia chiar şi când sistemul limbic votează cu extrema dreaptă. Sau măcar să sperăm că va fi în stare. Continue reading “Sofismul alienării”
Lecția magică în medicină
De ce oftează medicul român
Uneori oftez. Aparent, nimic surprinzător. E genetic şi tradiţional: părinţii mei oftează şi ei des. Şi, în general, românii sunt nişte oameni care oftează, probabil mai mult decât restul europenilor. Nu e o afirmaţie evidence-based, nu s-au făcut studii observaţionale despre oftat, deşi mi-ar plăcea să citesc un asemenea studiu. Ştiu însă că, atunci când am început să lucrez în Franţa, colegii mei au fost foarte miraţi când m-au auzit prima dată oftând. Chiar m-au întrebat, mai întâi, dacă într-adevăr oftez. Cine ştie, poate aveam o criză de astm sau aspirasem un sâmbure de prună, ar fi fost mai plauzibil. De-abia apoi m-au întrebat de ce oftez şi nu prea am ştiut ce să le răspund. N-aveam un motiv precis, nu oftam de dor, de jale sau de oboseală. Era doar un obicei de-al meu, genetic şi tradiţional.
Nu era nici prima dată când eram întrebat de ce oftez. Data anterioară eram într-un chioşc care vindea covrigi şi lapte bătut. Aţi recunoscut, desigur, regimul alimentar al medicului de gardă. Chioşcul se afla în curtea spitalului de psihiatrie. Am intrat şi, înainte de a comanda cinci covrigi şi o carafă de lapte bătut, am „pseudodispneizat“. Atunci m-a întrebat vânzătorul, dar nu era cu adevărat interesat de necazurile mele posibile. Avea mai curând o nedumerire generală şi retorică: „De ce oftează lumea mereu când intră în chioşcul meu?“.
Dublă personalitate: scriitorul Corn şi chirurgul Chirculescu
Florin Chirculescu (pseudonim literar: Sebastian A. Corn), este, printre altele şi în ordine aleatorie: scriitor, chirurg toracic, şef de sindicat medical.
A imaginat un nou procedeu chirurgical, fixarea voletului costal cu material textil. Romanele sale, pe care le publică într-un ritm constant din anii ’90, au fost de fiecare dată premiate literar; „2484-Quirinal Ave“, „Cel mai înalt turn din Baabylon“, „Imperiul Marelui Graal“, „Vindecătorul“ sunt printre titlurile cele mai populare. În lumea online, e cunoscut şi datorită blogului său, „Împricinatul de Corn“. Cel mai recent roman al său, „Ne vom întoarce în Muribecca“, va fi lansat vineri, 21 februrarie, la ora 18, la Centrul socio-cultural „Jean-Louis Calderon“ din Bucureşti.
Vlad Stroescu: Domnule doctor, pentru că eşti chirurg, ai automat o persona publică, pentru pacienţii dumitale. Pe lângă asta, numele Florin Chirculescu este sonor printre medici, mai ales datorită unei faimoase scrisori deschise de acum cinci ani, cu care foarte mulţi dintre noi am rezonat dureros, şi pentru implicarea ta socială şi sindicală de atunci şi până azi. Cititorii de SF, din care unii întâmplător sunt medici, îl ştiu pe Sebastian A. Corn de vreo douăzeci de ani. Alţii îi citesc însemnările savuroase de pe blog. Sunt deja vreo patru identităţi. Sau e una singură?
Continue reading “Dublă personalitate: scriitorul Corn şi chirurgul Chirculescu”
Povești post-moderne
Poveştile sunt obligatorii. Nu putem să existăm fără ele. Suntem nevoiţi, desigur, să le ascultăm, dar nu ştiu câţi dintre noi îşi dau seama că suntem nevoiţi să le şi spunem. Mai întâi, ne spunem nouă înşine poveşti. Deprindem poveştile din copilărie, ne ataşăm de una dintre ele, în care fiecare dintre noi se face protagonist, şi ne-o tot spunem, cu convingere, până când ajungem să o credem şi să navigăm cu ea pe realitate precum într-o barcă în care ai impresia că eşti pe uscat şi n-o să te scufunzi. Şi dacă ai noroc, ajungi şi la ţărm. Apoi, spunem poveşti celorlalţi. Ca medici, spunem o poveste fiecărui pacient în parte şi, dacă pacientul nu ne crede, n-am făcut nimic. În această privinţă, medicul îşi regăseşte strămoşul renegat, de care am vrea să n-auzim nimic: şamanul, vrăjitorul, berevoiul.
Vine însă şi vremea când spunem poveşti copiilor şi asta este partea frumoasă a lucrurilor. Dar ce-ar fi să te pună propriul copil să-i spui povestea tuturor poveştilor? O singură poveste, care să închidă în ea toate celelalte poveşti, dincolo de care să nu mai fie nevoie de nimic de spus. Ce i-ai răspunde? I-ai spune povestea ta, cea care îţi este suficientă? Desigur că nu, un părinte bun nu-şi sechestrează copilul în propria istorie. I-ai spune, poate, povestea pe care o spui pacientului? I-ai vorbi de etiologie, fiziopatologie, idiopatic şi esenţial? Evident că nu. Cel mai probabil, i-ai spune că, dacă o asemenea poveste există, tu n-ai găsit-o. Şi, dacă eşti în stare de o minimă autocritică, ţi-ai aduce aminte, măcar în clipe din astea, că sub tine nu e pământul solid, ci haosul mişcător al oceanului. Dar asta e facultativ. Dacă eşti un intelectual cu ochelari, poate o să-ţi spui în sinea ta că suntem postmoderni, în sensul în care postmodernismul e acea eră în care nu mai există nicio super-poveste. Însă asta n-ar fi în sine decât o altă poveste. Dacă nu e mulţumit şi începe să plângă, îi mai spui o dată Albă ca Zăpada. O să îi explici tu, din nou, cum stau lucrurile, când o mai creşte. Continue reading “Povești post-moderne”
Comentarii recente